Это долго умирала
Осень, мучая себя.
Вязов чёрные кораллы
расставались с ней скорбя.

Нота "до" звучала толсто:
догоревшая до тла,
до свиданья, всё.
Ты просто
до погоста дожила.

Нота "до" звучала тонко:
до свидания, мечта,
дальше – белая пелёнка
успокоит все цвета.

Утонув в такой постели,
не почувствуешь -о, Ты! -
монотонные недели
жуткой зимней красоты.

Tags: стихи

Погрустим, сообразив:
небо в Минске - эксклюзив.
Вместо неба - серый, стёртый,
бесконечный абразив.

Tags: стихи

Осень.
Чуточку тревожно.
Сыро пахнет колдовством.
Отмирающее сложно
уложилось на живом.

Ну куда же это деться?
Может, сбросив трепет с рук,
вслед осинам взять раздеться -
и озябнуть на ветру?

Или в небо!..
Иль, по листьям
в скользком шёпоте кружа,
слов не помня, помолиться,
всплеском чувства дорожа...

Осень, милая прохлада
ускользающей мечты,
спи легко, так, видно, надо,
что горят твои листы.

Что разносит ветер дымом
то, что вскользь любили мы
в нашем городе любимом,
снега ждущем от зимы.

Tags: стихи

Офорт

В тёмно-серых тонах
эти улицы вянут.
И парят фонари
в невысокой дали.
Вдоль трамваев домов
бестолково протянут,
весь в морщинах – асфальт,
чёрный крест на пыли.

И деревья – просты
как пустые пюпитры
как бессмысленный жест
замеревшей руки,
как косые штрихи
примитивной палитры
и – кромешной Души
в лёгком всплеске тоски.

Осмелевший протест
против поисков сути,
простудившийся взгляд
на морозе лица -
эпитафия глаз
предпоследней минуте
в беспросветном пути
до смешного конца.

Tags: стихи

Сырое утро. Тусклы рельсы.
Деревья – веток жалкий жест.
Стоят они, как погорельцы,
насквозь раздетые уже.

Ноябрь.
Едва ползут вагоны.
темно расплющились поля,
дрожит от ветра и агоний
себя забывшая земля.

Всё это осени издержки,
растрата цвета и тепла -
она, оставшись без поддержки,
без солнца, выжить не смогла.

И, уличённая в банкротстве,
бежала, бросив свой престол
в обескураженном сиротстве -
любой судьбе на произвол.

Ноябрь...
И значит – сыро, зябко.
Я прижимаю лоб к стеклу:
там туча, серая как тряпка,
роняет дождь в листвы золу.

У тебя всё будет хорошо.
Если "хорошо" тебя устроит...
Жить в себе – всегда нелёгкий шок,
значит – привередничать не стоит.

Погадаю.
Просто.
По глазам.
По наитию, крадущемуся мимо.
По молчанью. Сердца.
Я и сам
перестал недавно быть любимым.

Остаётся – смерть пустых окон.
Медленное, зимнее, больное
остыванье – частность, но – закон,
как и притяжение земное.

Уходя, оставишь лишь ключи.
И немного прошлого. Немало?
Удивительно, но сердце – всё стучит,
хоть и навсегда уже устало.

У тебя – всё будет хорошо.
Проводы – касанье лёгким взглядом.
Ключ оставлен.
Время.
Я – пошёл
в Никуда своё,
здесь где-то рядом.

Ты – изваяние из тьмы.
Ты – извращение из льда.
Ты, женщина моей зимы,
в ней и замёрзнешь, навсегда.

И ты увидишь – я ушёл
непроходимо далеко.
И это будет хорошо -
так это будет нелегко.

Но – наслоятся времена.
И прорастёт травой мой путь.
Старушке-памяти – весна
сполна позволит отдохнуть.

...И я забуду о себе.
И я забуду про пургу.
И я забуду о судьбе
отставших где-то на кругу.

А если встречу – промолчу.
И если встречу – обгоню.
Лишь так я прошлое храню.
Я так живу.
Я так хочу.

27.01.91

Небо плавно, величаво,
всё, плывёт куда-то вправо.
А внизу вороны, что ли,
как в театре, сели в поле.
Совещаются, галдят,
в небо - даже не глядят.
Зря. Красиво.
Даже очень:
уплывает, вправо,
осень.

Уплывает всё куда-то.
Оставаться... страшновато.

Tags: стихи
Музыка: есть

Помнишь: Витебский вокзал,
расставание с похмелья…
Ты не верила.
Я — знал.
Обручённые постелью
продолженья не нашли
обречённому веселью.
Я ступил, как на угли,
на вагонную подножку —
оторвавшись от земли.
И — поехал, понемножку.
Оглянулся — ты перрон
ковыряла босоножкой.
Так и помню всё — как сон,
за страдание любимый,
как судьбу: я был — влюблён,
пусть и глупо, странно, мимо.

Мальчишка уродился
Незнайкой на Земле.
И мигом заблудился
в бесцветно-серой мгле.
Где Время — всё забыло
и вслед себе бредёт.
Где будущее — было.
Где прошлое — грядёт.
Где под эгидой Бога
вершится прорву лет —
один! (актёров — много)
затрёпанный сюжет.
Бумажные проекты.
Словесные дымы.
Пустые интеллекты.
Мышиные умы.
Людские отношенья.
Звериный зуд в крови.
Поспешные сношенья.
Легенды о любви.
Сердечные зацепки.
Похмельные дела.
Крушения — не в щепки.
Мытьё — не добела.
Возможности без визы.
Ходьба по краю ям.
Треклятые круизы
по проклятым краям.
Магнитные заботы.
Обширные шиши.
Чередованье рвоты
и голода — Души.
Сомнения — до жути,
до ада — до утра.
Непротивленье сути,
неузнаной вчера.
Молчание, до ора.
И — правильный ответ:
да, есть — Сорнячный город,
Цветочный — точно! — бред.