Припомнил ночь одну в отеле "Челси".
После прогулки долгой по местам,
таким правдоподобным, что мешали
движения любые понимать
первоначальный замысел картины,
и выбор места, и секрет времён,
забывшихся, застыв в той самой позе,
в которой поразила их усталость
идти вперёд - лежал я у стены
с могучий дуб иль больше толщиною.
Мне показалось - до сих пор растёт
эта стена и... безразлично дышит.
Лежал и жил. В себе. Не получалось
заснуть - и я смотрел кино,
каких в краю бессонницы - навалом,
в них можешь ты сюжетом управлять,
потом - сюжет тобой. И так вот долго -
ворочаешься - длится сериал
с названьем, например, "Самоанализ".
Так вот. Я скоро вспомнил, кто здесь жил,
художники и прочая богема,
что от художников всё худшее взяла -
чего же легче, лучшего - не видно
в дневном свету у тех, кто одинок
невыносимо и непостижимо.
Так вот. Ещё раз. Тени подошли
и разом, обо всём заговорили,
смотрясь в меня как в зеркало - о том,
чего понять при жизни не успели
о Жизни... Той, что время отберёт
и у меня. Клянусь, я не услышал
каких-то новостей.
Мелькнувшим утром -
заснул. И спал неровно. И проснулся
чтоб дальше жить.
... Живу. Уже не так.

Tags: стихи